Сидишь, смотришь в экран
Бывает такое состояние. Сидишь, смотришь в экран, а в голове — настоящая каша из мыслей. Вроде бы и хочется высказаться, поделиться чем-то, а с чего начать — непонятно. Мысли скачут с одного на другое: вот вспомнил про вчерашний разговор, потом про кота, который вечно спит на клавиатуре, потом про дождь за окном и как в детстве любил прыгать по лужам. А в итоге — чистый лист и чувство легкой потерянности.
И ведь понимаешь, что писать что-то грандиозное и супер умное необязательно. Иногда самые простые, бытовые вещи находят самый живой отклик. Потому что все мы живем в этом потоке мелочей, из которых и складывается жизнь.
Вот смотришь на этот дождь за окном, и почему-то вспоминается не что-то важное, а запах мокрого асфальта в детстве и то, как мы с друзьями пускали кораблики по ручьям. Или вот эта чашка остывшего чая на столе — уже третья за сегодня. За каждой такой чашкой стоит какая-то своя маленькая история: одна — за утренним просмотром новостей, другая — во время разговора с подругой, третья — просто так, от скуки.
А еще в голове постоянно крутятся обрывки чужих диалогов, кусочки из прочитанных статей, отзвуки музыки из наушников. Иногда, кажется, что твое сознание — это просто открытая вкладка браузера с кучей разномастных табов, которые все никак не закроешь. И ты перескакиваешь с одного на другое, пытаясь найти что-то цельное, что можно было бы вытащить наружу и оформить в слова.
Но, наверное, в этом и есть суть. Необязательно всегда иметь четкую мысль или готовый вывод. Можно просто поймать одно из этих мимолетных впечатлений и дать ему просто быть. Написать о том, как странно устроена память, вытаскивая из небытия самые случайные картинки. Или о том, как тикают часы в тишине, и этот звук становится главным событием вечера.
Главное — начать. С любого, даже самого простого и, казалось бы, ничтожного наблюдения. С одной фразы. А там, глядишь, потянутся и другие. Мысли, как клубки, разматываются, стоит только потянуть за правильную ниточку. И неважно, поймут ли тебя все. Важно, что это — твое. Настоящее.
Вот и сейчас, пока я это писал, каша в голове понемногу улеглась, и дождь за окном уже не кажется таким унылым. Он просто есть. Как и эти мысли. Просто есть. И в этом есть своя тихая правда.
Добавить комментарий